Publisher's Synopsis
Monsieur A�ss�, tu ne connais pas monsieur A�ss� ? Quel Parisien de province tu fais ! Jones Invernesteers, le marchand de chevaux du boulevard Haussmann, le fameux bookmaker du proc�s des paris mutuels que l'ordonnance Constans a failli ruiner, tu ne connais pas Invernesteers ? Mais c'est une physionomie parisienne qu'il est impardonnable d'ignorer. C'�tait dans l'avenue du Bois: nous remontions tranquillement vers l'Arc de Triomphe, mon ami de Guery et moi, quand, � la hauteur de l'ancien h�te d'Aquila, un mail de courses, un attelage superbe d'ailleurs et conduit haut la main par un fort beau gar�on, nous avait cingl�s d'un nuage de poussi�re. Ultra-chic, ce mail, les chevaux fleuris de roses jaunes � la t�ti�re, des gourmettes �tincelantes, les mors nickel�s, et sur l'imp�riale toute une envol�e d'ombrelles de gaze rouge et de toilettes claires, jabotantes et haut perch�es: le conducteur nous avait fait un grand salut, le chapeau gris lev� tr�s en l'air, comme d�tach� au dessus de la t�te. Invernesteers ? Certes, oui, je connaissais ce nom d'Invernesteers pour l'avoir cent fois lu imprim� dans le Sport et les comptes rendus des courses; je connaissais aussi cette jolie figure de spadassin roux, un spadassin s'emp�tant d�j�, pour l'avoir autant de fois crois� et rencontr� soit � Auteuil, soit � l'Omnium et au retour du Bois, mais j'en avais fait un clubman quelconque. La mise correcte, la grande tournure et l'air un peu hautain du personnage me l'avaient fait ranger au nombre des fils de bonne famille qui, selon les moeurs accept�es d'aujourd'hui, partagent leur fort honorable existence entre les paris de courses et les chances du baccarat. - Oui, en effet, ricanait de Guery, l'apparence y est. Il a tout d'un pur de l'aust�re faubourg, le joli Invernesteers, la froideur voulue, le coup de chapeau haut, enlev� (tu l'as vu me saluer tout � l'heure), le teint clair et lav� de l'homme qu'un valet styl� douche et rase deux fois par jour, tout en v�rit�, les mains souples et soign�es, la moustache fris�e au petit fer, la cravate discr�te et jusqu'au complet ardois� du tailleur de Londres, fleuri jusqu'� midi seulement d'une rose jaune, l'�t�; de violettes russes, l'hiver. Quelques hommes, extrait.
